Ya pierdes 0-5 el tercer set;
preparan los barones un complot;
te van a achicharrar como un ninot
y deberás mudarte a algún chalet.

No engañas ya ni al lumpen ni a la jet;
asquean tus posturas de robot;
no vendes una escoba con tu spot
ni entre los socialistas de carnet.

Lo siento, presidente, estás kaputt;
te encuentras más extinto que el mamut,
y todo lo que tocas se hace shit.

Te planta hasta tu club del puntocat;
las góticas te vejan en su chat,
y reza por España Wall Street.