Convergència i Unió, vulgo CiU, es una cazuela hirviendo con caracoles a punto de asomar la gaita comestible o una olla de grillos deprimidos que lloran como plañideras y se tiran de los pelos ajenos. Culpan a ERC de haber dividido el voto soberanista y de que la caperucita roja se haya comido a la abuela, al lobo y dos huevos duros. A Mas se le ha dislocado la mandíbula y no hay quien se la encaje desde el domingo por la noche. Se ha quedado sin el dinero que le pasaba puntualmente el alcalde converjeta a cuenta de los barceloneses. Si España robaba a Cataluña, ellos alunizaron en Barcelona. Ahora, los artefactos destructores de papel echan humo y Colau ha parado un contrato con Teléfonica cuando la pluma del alcalde en funciones estaba a dos centímetros del papel. De momento no se ha quemado ningún banco ni iglesia, pero puede haber fuego. Mas y Trias están a punto de penetrar en la fase de la combustión espontánea.
La Generalidad tirita. Se lo han llevado crudo en comisiones, tricentenarios, en sueldos desorbitados para los cómicos de su cuerda, que son todos. En la ANC, el Òmnium, los municipios por la independencia, el carnaval de Solsona y la Patum de Berga. Tiemblan y están fritos, no hay con qué seguir dando fermento a la masa madre del proceso, aunque parece que tengan un racó, como Pujol, del que sacan para propalar campañas fascistoides sobre la Gran Cataluña. "Preparados" es la consigna de la última de ellas, un millón cuatrocientos mil euros del ala mientras el Varufakis catalán, Andreu Mas-Colell, dice que o llega el Fondo de Liquidez Autonómica (FLA, el séptimo de caballería de Rajoy y Montoro con dinero fresco para la causa limeño catalufa) o se suspende pagos sine die.
El proceso separatista ha sido un negocio fenomenal, un tocomocho insuperable, el trile de la década. No se ha acabado. Continúa, pero el que mueve las cáscaras de nuez ya no va a ser Mas. La sombra de una monja antisistema empieza a cubrir el horizonte de CiU. Teresa Forcades, la sor de Colau, se presenta a las autonómicas. Su partido se llama Procés Constituent. Se trata de la misma mezcolanza que Barcelona en Comú, pero con el aliciente benedictino de una monja contestaria y separatista, hija de la inmersión, el pujolismo y el movimiento kumbayá, el nacionalcatolicismo en versión estelada. Su primer movimiento de peones ha sido sugerir una santa y triple alianza entre los suyos, ERC y las CUP de David Fernàndez, que ha pasado de chaval de la chancla a matón piquetero al asalto de las tiendas de móviles. Si las autonómicas son en cuatro meses, una monja presidirá la Generalidad.
Estos personajes, religiosas separatas, borrokas amb mongetes, rastas y pikas de la estelada son el producto más depurado de la escuela catalana, experimento a lo doctor Mengele del evasor Pujol. Toda esa basura de Torras i Bages y los mossenes trabucaires, de la inmersión lingüística, de los profes indepes y enrollaos, de los charnegos agradecidos que se acentúan Sànchez o Fernàndez y se niegan a hablar en español salvo si es para entenderse con sus coleguis de Rentería; todo eso es lo más granado de la enseñanza del odio a España, de la geografía de los Països Catalans, de la Guerra de Secesión en vez de Sucesión, del castellanu ni en el recreo y otras mandangas por el estilo.
Teresa Forcades, David Fernàndez, Ada Colau y Jordi Sànchez (el nuevo preboste de la ANC) son los nietos de Pujol y los sobrinos de su bastardo político, la suma artística de los mapas del tiempo de TV3, en el que las borrascas llegan por el Atlántico, asuelan Portugal y tras desaparecer en un agujero negro asoman imprevistas por el Ebro. No, no, no. Para nada. El procés no se detiene; se frena si acaso para que se bajen Mas y los empresarios que tanto le han reído las gracias. Tsunami en el oasis. La poltrona de molt honorable no es una sedia stercoraria, el trono del palpado testicular, sino el próximo asiento de sus engendros.