Pablo Iglesias se ha cortado la coleta. ¿Y ahora qué hacemos con ella? ¿La tiramos a la basura o la conservamos y le buscamos alguna utilidad?
Pues de eso debaten hoy nuestros poetas.
¡LA COLETA, A LA BASURA!
por Fray Josepho
Qué asquerosa.
Dios, qué grima.
¿Quién se arrima
a esa cosa
pelambrosa
e insegura?
¡La coleta, a la basura!
No la guardes,
no la tengas,
no me vengas
con alardes.
Y no tardes,
que es impura.
¡La coleta, a la basura!
La ceniza,
si la quemas,
da problemas.
Desratiza
e higieniza
con premura.
¡La coleta, a la basura!
Pero antes,
si la tocas:
cubrebocas,
bata y guantes.
No te achantes,
ten bravura:
¡La coleta, a la basura!
La premisa:
profilaxis.
Y una praxis
bien precisa.
Muy deprisa,
tú procura:
¡La coleta, a la basura!
¡Ay, qué ferias
de microbios!
¡Ay, qué agobios
de bacterias!
¡Qué miserias!
¡Qué locura!
¡La coleta, a la basura!
CUANTO MÁS LEJOS, MEJOR
por Monsieur de Sans-Foy
No existe contenedor,
querido fraile y poeta,
que recicle esa coleta.
Y en el incinerador
puede echarnos tal vapor,
un pestazo tan inmundo
que extermine a medio mundo.
No te rías, que lo mismo
pasa con el comunismo,
que es igual de nauseabundo.
Lo prudente, si queremos
que ese riesgo se descarte,
es diligenciarla a Marte.
Que una cruz con crisantemos
diga: "Aquí yace Podemos.
No lo aguantan en la Tierra.
No seáis hijos de perra
y nos lo traigáis de vuelta,
que esta gente, estando suelta,
trae la ruina o trae la guerra".