La gente, a tus espaldas, Zapatero,
se da a los cuchicheos y murmura.
La tribu del partido se conjura,
y tu cotización se acerca al cero.
Rezongan los barones, compañero;
en off the record ya se te tritura.
Y rajan tus hijitas –qué ricura–,
tu esposa, los escoltas y el portero.
Te ponen verde todos, presidente:
te tildan de psicópata, de chulo,
de inútil, de bufón, de monicaco...
Y solo yo te digo claramente
–sin coba, sin disfraz, sin disimulo–
que dejes de una vez de dar... por saco.