Qué raro!!! Nadie habla de lo que ha publicado el semanario alemán Der Spiegel sobre don Juan Carlos I , el rey campechano++

que tanto miembros de Alianza Popular y Psoe se reunieron con Armada en un intento de reeditar el Régimen PrimoRiverense, pero finalmente optaron por hacer los acuerdos bajo mesa y seguir con la apariencia de democracia.
Ni el Rey, ni los políticos , salvo algún tonto útil como Tejero ( cuya única misión fue desviar la atención de donde se estaba llevando a cabo el golpe real ) , fueron condenados a muerte por ello. En 1981 todavía existía la pena de muerte en caso de guerra, y un Gope de Estado lo es.
Pero en España no encanta pasar página, que las cosas no se investiguen, y que las soluciones surjan por "consenso y acuerdo".


"Vamos a ver si es verdad de Jaimito mató a su mujer"
"no, hombre, vamos a ver si llegamos a un consenso con independencia de la verdad"

No veo nada de raro en que no se publique nada de eso, por que el tema no es si es verdad o mentira, el tema es que los españoles de mierda no tenemos derecho a saber , o a que se esclarezcan los hechos de determinados acontecimientos, y si hay "consenso y paz", la realidad no importa.

Eso , todo hay que decirlo, es doctrina que que ha calado en la inmensa mayoría del pueblo español de todas las tendencias y como decía Agustín Clarete de su hijo Damián:

"Mi chaval de diez años se viste con tutú verde de bailarina, se mete una llave inglesa por la retaguardia y se da de cabezazos con el picaporte, pero ¡habrá que quererlo igual!"

Pues eso , que a los españoles les importa una mierda, eso y mil otras cosas, pero habrá que quererlos igual o como decía Gila, " si no sabéis aguantar una broma ( un cartucho de dinamita en el patalon de un forastero que hacía la siesta) , te vas del pueblo"

Un saludo

Pocos lo habrá hecho con la elocuencia de
Shakespeare; y aún menos con la voz de Burton:

http://www.youtube.com/watch?v=W79o9ff-
HSY&feature=related

"Hablemos de tumbas, gusanos y epitafios;
hagamos del polvo papel y, con ojos lluviosos,
escribamos penas en el pecho de la tierra,
escojamos verdugos y hablemos de testamentos.
Aunque quizá no , pues ¿qué legar podemos
excepto el cuerpo abatido a la tierra?
Nuestras campos, nuestras vidas, todas son de B.
pues nada podemos llamar nuestro sino la muerte
y esta figurita de la yerma tierra
que sirve de enlucido y cubre nuestros huesos.
¡Por el amor de de Dios! Sentémonos en el suelo
y contemos tristes cuentos sobre la muerte de los
reyes.
Cómo fueron unos derrocados; muertos otros en
guerra;
algunos asaltados por los espectros de quienes
depusieron;
envenenados por sus viudas, unos; otros, muertos
en sueños;
todos asesinados; pues en el hueco de la corona
que ciñe las sienes de un monarca,
la muerte tiene corte y el anticristo asiento,
con burla de su estado y mofa de su pompa,
dejándole un aliento, una escenita propia
en que regir , ser temido y muerto con la vista,
infundiéndole vano engreimiento,
como si esta carne que amuralla nuestra vida
fuera metal invencible, y así, burlada
viniera a ser al fin y, con una agujita,
fuera taladrado el muro del castillo y... ¡adios, rey!.
Cubríos y no os burléis de la carne y de la sangre
con solemnes reverencias; desechad todo respeto,
tradición, formalidad y ceremonia,
pues habéis confundido todo este tiempo mi
persona.
Vivo de pan, como vosotros; siento deseos;
pruebo el dolor; quiero amigos; así sujeto,
¿cómo podéis decir que soy un rey?."