Fin de semana

Así nos enteramos del paso a mejor vida del prócer de la libertad, la democracia, la modernización… –qué podría añadir yo a lo dicho por Ruiz Gallardón–. Algunos SMS son de juzgado de guardia, o al menos de secuestro inmediato. A partir de ahora, al "¿dónde te pilló el 11-S?" habrá que añadir: "¿Qué hacías cuando don Jesús dejaba este mundo cruel?".

Pocos reyes han nacido en medio de tantas desventuras y malandanzas como Jaime de Aragón. Sus padres no podían verse ni en pintura, la Corona que iba a heredar era un completo desbarajuste, el Papa estaba comprado por los franceses, los aristócratas con los que le tocaría lidiar eran egoístas, peleones y peseteros...

Justo como lo habíamos imaginado: llevaba una vida aparentemente tranquila, en Las Rozas, un pueblo que es un barrio de Madrid. Tenía un lugar donde ocultar sus tejemanejes. Era el respetable padre de dos hijos adolescentes, estaba separado de su esposa y convivía con su madre. Una de tantas familias de los nuevos tiempos.

Cuando la televisión estatal se pone a innovar, es cuestión de meterse en un refugio y esperar a que escampe. Su última hazaña ha sido revolucionar las retransmisiones del mundial de motociclismo para convertirlas en una chorrada insufrible, con niñas monas diciendo tonterías mientras lucen muslamen subidas a un taburete o pasean el escote por la grada, y con Juan Ramón Lucas y el Neng ofreciendo a los aficionados sesudos análisis en su calidad de especialistas en la alta competición del motor, que ya hay que tener huevos.

Mi padre nos contaba la historia de un humilde funcionario ruso que, a finales del siglo XIX, vivía en una pequeña capital de provincias. Era un don nadie solterón y tímido, hasta que un día, comiendo en un restaurante con sus colegas, soltó: "¡Es que a mí me gustan las negras!". Lo cual resultaba de una originalidad inaudita en aquel rincón del Imperio.