Un soneto preciso hacer urgente,
que en mi vida me he visto en tal apuro.
Catorce versos son, y a buen seguro
que habrá algún puntilloso que los cuente.

No encuentro tema alguno que solvente
mi obligación, por más que lo procuro.
Ya llevo siete versos y les juro
que no sé qué escribir. Es deprimente.

En el primer terceto estoy inmerso
y, huérfano de musa, me deslío,
me esfumo, me diluyo, me disperso...

Ya estoy en el segundo... ¡Qué vacío!
No puedo más. Me rindo. Queda un verso...
¡Será que hacer sonetos no es lo mío!