La actualidad se impone a cualquier línea editorial. Al contactar telefónicamente con nuestro colaborador Fray Josepho de la Tarima, hemos oído por el receptor lo que Iker Jiménez llamaría "voces de ultratumba’".
Él, por no preocuparnos, dice que es un simple catarro... pero su pecho suena a olmo viejo, hendido por el rayo y en su mitad podrido.
Todos hacemos votos por su pronta recuperación. Incluso el Mesié, que, por puro altruismo, se ha ofrecido a ocupar su puesto y su plaza de garaje.
¡COF, COF, ACHÍS!
por Fray Josepho
Estoy (¡cof, cof!) malito. Miren. Toso.
(¡Cof, cof!). Si me levanto, me mareo.
Y encima (¡achís, achís!) también moqueo.
Ay, qué mal cuerpo (¡cof!). Estoy griposo.
No iré a currar (¡achís!), que es peligroso.
Y tengo algo de fiebre, según creo.
(¡Cof, cof!). Son treinta y nueve, ya lo veo.
Un frenadol (¡cof, cof!). Cama y reposo.
(¡Cof, cof!). Estoy pachucho e indispuesto,
y como me dan vértigos, me acuesto,
a ver (¡cof, cof!) si el mal se difumina.
También la tripa (¡achís!) la tengo suelta.
Y todo fue (¡cof, cof!) desde la vuelta
de ese dichoso viaje (¡achís!) por China.
SIC TRANSIT GLORIA JOSEPHI
por Monsieur de Sans-Foy
Fray Josepho está muy mal.
Siento ser quien se lo cuente,
pero creo que es prudente
pensar en el funeral.
El pecho le suena igual
que el motor de un 1500...
Nada, amigos, de lamentos
ni de falsas esperanzas.
¡Entonemos alabanzas,
en sus últimos momentos!
¡Qué quietud... qué placidez,
en este postrero instante,
puede verse en el semblante
de quien era, en la vejez,
un modelo de honradez!
Dejará a los capuchinos
un canario, dos michinos,
tres queridas oficiales,
pupilas ocasionales
y la tira de sobrinos.