Fin de semana

Somos la primera generación española de los últimos quince siglos que, sin haber vivido guerras o catástrofes naturales formidables, va a dejar a sus hijos una situación peor que la que encontramos al llegar a la edad adulta. Estará usted orgulloso, ¿no?

Los ciudadanos de Madrid andan estas semanas sometidos a un cruel dilema. Aquellos que fuman tienen que elegir entre aguantar sus ganas de una dosis de nicotina dentro de los bares, disfrutando del aire libre de humos pero cargado de aromas de grasa y fritangas varias, o salir a la calle a saciar sus ansias de cigarrillo aun a riesgo de verse obligados a respirar la atmósfera de la ciudad. No se sabe qué es peor.

Es la limpieza de la dirección, el ingenio de los giros argumentales, las interpretaciones que semejan encarnaciones. Es la profundidad de los caracteres, la complejidad de las relaciones personales, el aroma a crítica social. Es una defensa de la belleza, una apología de la armonía, un alegato moral. Es Downton Abbey, la serie de televisión que deben descargarse antes de que la ministra Sinde les impida ver esta joya de la cadena privada ITV.

Cuando uno va cumpliendo años, por supuesto sin achaques, como diría el entrañable Mr. Chips de la deliciosa novela de James Hilton, va dándose cuenta de cómo han ido cambiando las cosas a su alrededor. Menos mal que, en la mayoría de los casos, los cambios se han producido para mejor.

Lujo tipográfico, redoble de tambores y alarde de claros clarines para anunciar que la policía ha desmontado el que iba a ser el mayor laboratorio de cocaína de Europa. Casi al tiempo que los canales oficiales dejaban filtrar –sin pruebas– que España había dejado de ser la mayor consumidora de cocaína del mundo. Es que están cerca las elecciones.